INCUBUS & SUCUBUS

Time for a Change

2009-05-13T05:45:00.000-07:00

Subtly migrating to http://subtle70.wordpress.com/

Simply City!

2009-04-30T16:43:00.000-07:00

Não deixa de causar imensa estranheza o reflexo de um porvir
Que mesmo idealizado veio, chegado de longe, cansado da ausência
De trégua.
Firmou-se em solo coberto de apreensões escondidas,
Que por tantas vezes urgiram por fazerem-se ver, protegidas que foram Pelas folhas sem simetria do que não tem som e nem nunca quis sequer ver.
Mas foi assim, recobrindo-se, revirando-se em um entortar louco e desmedido
Que aprochegou-se o empenho agora desfeito,
O desenho por hora sem tracejos,
O destemido uivo noturno dos lobos solitários, incansáveis que são seus efeitos
A rasgar o zunir barulhento como que trazendo-lhe ordem, harmonia e precisão. Talvez eu apenas precise me sentar com Fausto,
Prosear com o que é sólido em mim
E fantasiar outro recanto.

Winter ing!

2009-04-21T08:56:00.001-07:00

Definitivamente creio que, escrevendo imagens,
Me saio melhor a esconder-me do que as mantendo
Sem circulação possível além daqui mesmo.
Talvez estas sejam como os livros, que se prestam muito mais a exposições,
Aos toques das mãos que já os afagaram antes ao vê-los,
Ao destempero do peito que já os condenaram ao escolhê-los,
Ao desasossego.
Carregam a mágica do vidro translúcido, líquido puro
Que se esvai quando apreendido pelos espaços que ainda insistem
Em surpreender-se:
Pois que resistiam frio de familiar desconforto, quase habitual.

Dry Fragments

2009-02-13T22:25:00.001-08:00

O que é findar se?

Um aceno,

Um desconcerto,

Um aperto.

Um sossego que desatina,

Mais fácil os que não os tem por perto ter,

Mas de purpurina é feito o sorriso que espera,

Sempre anseia por mostrar de fato ao que veio, velar.

Não há verdadeiramente faca que corta quando é o coração metáfora que brinca!

Há quem sorri e nada fala

Há quem brinca e nada diz

Há quem não sabe nada sobre isso tudo e ainda assim ousa se,

Intimam se! Não sabem bem o que!

Re Composing!

2009-01-28T14:55:00.000-08:00

Mesmo possível fosse refazer, recriar, reconciliar Restaria de qualquer forma o escopo, a centelha, o fiapo
De lascas de idéias intocáveis, inatas, impossíveis que são de
Representarem-se
Recomporem-se.
Ricochetear só se por dentro for
Varando,
Desbravando,
Colhendo,
Piando como os pássaros frouxos de tempo
Soltos num leve espaço porém detentores de tamanha fragilidade.
Assim são as criações que já nascem tolhidas, amedrontadas
Disfarçadas de sua mais pura essência postada que lhe é
De selos que lhe garantem nada porém o peso da não isenção.

Ousemos Voar Com Os Pássaros, Certos De Ilusória Auto Preservação!

Dumb Ness!

2008-11-09T16:04:00.000-08:00

Letargia mental!
Deve ser o cheiro de flores que toma
E estima os que desgostam cores, jeitos e estranhezas Que retome o anormal!
De todas as dores, há as que reluzem
De forma primaveril por dentre os dentes
Que podem até ser cerrados, pálidos, infantis,
Pois que dilaceram em redomas o peito
Que deveria falar se isento de barras e efeitos. Dominicais?
Sim, insanas flores que cegam Beleza e perpetuam Desalentos aos olhos
Dos pálidos mortais.

January!

2008-10-26T18:33:00.000-07:00

Não sei o que fica , mas não creio que tinha que saber.
Não sei quem vem, mas também não sei de certezas.
Sei que creio nada, mais
Descon certo, mesmo musica.
Não sei mais de crer
Sei que dói.

Fusion!

2008-09-22T19:09:00.000-07:00

Porque vinha-lhe o não dos desejos contidos
Escusos e reconhecidos, caro amigo, de certo
Não valia comentar, além do que já havia
Como fiadora de si mesmo,
Declarado aonde não propaga se
Som sem sentido
Dor sem perdão algum
Ou o tilintar dos corpos de metal,
Estáticos, fato consumado.
Iriam, pelos desencontros reticentes e
Lancinantes,
Valer se do que sequer desconheciam
Pois tanto já tinham a cooptar?
Caia a noite em chuva fina e dilacerante
E em nuvens fundiram-se amorfos
Em sedução milenar.

For The Dawn Will Bring The Smell Of Pure Beings And Some Other Hearts!

Vacancy!

2008-09-04T09:00:00.000-07:00

De fato a ausência do que falar não passava de demonstração, Clara, insípida e massante
De aproximar-se o Ano do Exílio
Que a protegia do abominável entardecer estático
Aonde nem sol e lua podiam astros próprios
Cederem na dança dos amores impossíveis
Lugares um ao outro de encantos.

Foram de propósito e fato, horas a fio
Sem qualquer movimento sonar ou canto mesmo
De vida ao redor pois que o horizonte havia,
Entorpecido em queda, congelado assim seus olhos
Como afrescos que pausam-nos eretos e apostos
Contra a estranheza de sentimentos e lépidas reações
De tentar rebuscar o que pulsavam aqueles seres,
Criadores e ousados escribas que não puderam senão
Rasgar os peitos
Aferir golpes aos furos já sangrentos
Deixando de herança o que não se tem como prosear.

Shall We Dance
Feeling Safe
From Each Other's
Empty Heart.

Idle

2008-07-28T11:17:00.000-07:00

Palidez escaldante,
De tranquila tarde estampada,
Por entre cortinas invejáveis Que escondem a visão dos cegos,
Aquecem os sonos revoltos
E entorpecem os sons em marcha
Daquela igualdade desafinada,
Dos recifes e corais mudos,
Dos vôos encantados
E de trágicos pousos
Que insistem em cortar me
Asas e carne
Revelando me as fibras
E os senões do que capta
Minha seca garganta
E meus cerrados punhos,
Como quem congela o instante selvagem
Que separa me de mim
E do que não sei contar.

The Oracle

2008-07-17T10:54:00.000-07:00

Quando na partida, sabiam que deixariam o eremita a mercê
De mimos próprios e de não mortas e tolas intenções ela congelava
Pele e voz, e dedos tortos.
Reconhecia o deserto que a encobria e mesmo assim
Reluzia o que calava a boca,
Ressecava o que lançava ódios em farpas de ouro.
E um pó ácido ela exalava em supostas poses com mil pernas
E cem gozos, ceifando os buracos, cada furo inteiro
Quando empalecia e retorcia o grito envesado: Era a pátria dos Pretos Mantos que surgia
A roçar o real céu mal suspenso
Das verdades infâmes herdeiras do que não se move,
Irmãs da combustão instrospecta das brancas bandeiras
Em exposição.

MisFortune!

2008-07-01T09:47:00.000-07:00

Pensaram em cantar seus sonhos, mas só restavam-lhes flashes
De algo que não se apresentava acessível primeiro instante,
Até serem tomados de surpresa quando em toadas
Não reconheciam aquelas vozes,
Muito menos a desconcertante anatomia desafinada
Do que diziam e como títeres de si mesmos Levantaram se
E como quem dubla um dizer,
Foram atravessados
Por falas e estampidos
Advindos das árvores tortas e secas
Pois que só destas poderiam ecoar entes Invisíveis!
Desconheciam se por dentre aqueles
Que já tinham visto.

Shadows!

2008-06-19T05:26:00.000-07:00

Se recombrem se de imagens,
Deve ser o frio que não recalcar as palavras Gera em corpos magros,
Como se traduzissem letrinhas
Suas verdades feitas de pó,
Cujo vento não tardaria em redemoinhos Rearrumar em jardins emoldurados
De feng shui, tamanhos variados.

Não fosse o fastio que lhes gerava o entardecer, Talvez tomassem seus próprios ancinhos
Como levavam os súditos do rei suas cobertas, sem aviso
E poriam se a trilhar seus íntimos venenos suntuosos
Como se atestando seus poderes forjados,
Os pondo nas pontas de suas lanças endereçadas
Ao centro do que não sabiam nomear,
Pois ora focavam o abismo que seus mapas não indicavam,
Ora seus próprios lares que não sabiam guardar.

Em noites de eclipse
Juntavam se os curvos
Para a Lua formar.

Needles and Pins!

2008-06-08T08:39:00.000-07:00

Semi ótica incessante de efeito letárgico se presentifica
Aonde adormecia uma parte de cada um deles que desconheciam,
Que os moviam seguidores de algo que não sabiam nomear,
Fossem versículos ou verbetes que tentassem dar forma
Ao que persistia não transferencial.
Ali sim eram seus próprios algozes, feras de si mesmo,
Lá aonde a palavra evaporava os tentando furar,
Em estupro e sem perdão, intermitente.
Quem sabe a língua não viraria fumaça inalante,
Na vã tentativa de mesclar se ao que de nuvem os perpassava,
Pois que há essa coisa que não resiste momento algum
Em se fazer presente, dominante de seus peitos e atos,
A sair pelos seus buracos dando espaço ao que virá.

Made Of Holes, The Whole Nation, Making Their Amends!

Embers!

2008-05-30T15:45:00.000-07:00

Na sequência do que de inusitado carrega cada acontecimento,
Temiam ter criado um mundo feito de errancias,
Comunidades de bestial ausência de originalidade,
Qualquer que fosse a gosma restante que,
Em retaliação a essa tentativa de estabelecerem se
A cada ocaso,
Uniria céu e mar, opondo o final do horizonte
Ao que não se tem como suportar,
Já que suas visionárias saídas não mais apresentavam
A essa leva de frátria incandescente, começo, meio ou fim.

Moebianamente confundiam se pares e afins,
Dentro de si e fora do mundo,
A paródia que faziam de si tragicômica
E um terceiro a lhes fitar pondo se como avalista,
Ocular adendo a gargalhar em vida fluida
O que nem os sábios que por lá pernoitaram
Podiam em prantos amar.
E seguiram em direção ao que lar outrora fora,
A nadar.

Echos Could Be Heard By Far!

Sphinx!

2008-05-29T17:43:00.000-07:00

Saída, escape, meio mundo igual em estupefatas faces
Assimétricas, um punhado de contos lúdicos,
Macias palavras bem faltam, como pulula o que difere,
Em disfarces de pesos translúcidos a lanhar
A pele, a língua, a postura perante as lentes retocadas
Meio humanas meio imparciais.
Mas que desassossego esse desmame,
O tilintar das luzes via ópticas efêmeras,
A demanda que numa mudança de lua não se dá conta,
Esse espelho que não deforma a falta de estampas,
Os sons demasiados dos berros flutuantes e secos,
Advindos de gargantas que já geram em tenra idade
Póstumas crenças cristalinas de transparência tão insuportável,
Que nada há para se ver do lado de lá.

Doem me as têmporas de tanto procurar!

Feast!

2008-05-23T12:42:00.000-07:00

O herói estava morto, e escondiam se em seu corpo frio O legado,
O destino,
O mudo,
O inconformado desconhecido
Que fazia falar os gritos
Dos palhaços,
Bobo da corte,
Repentistas condenáveis,
Desenterrem o homem!
Pois há sobras de sua história,
Migalhas de sua escorregadia existência
Hoje corrompida.
Era assim a cada instante
Que lembravam,
Que sandiam,
Que morriam suas garantias,
Que floresciam suas mulheres,
E que faziam poesia.
Suspendam o funeral!
Tragam a matilha!

ill logical!

2008-05-20T18:58:00.001-07:00

Recorrem aos vãos para ver, Recolhem os vãos para ter, Acesso ao que não podem as mãos, Refazem, repõem, pensam em vão Noções de pálida idiotice gélida, Que não recria nem adoece diferentemente, Pois que originalidade desconhecem até serem, Para daí bons ou maus dizerem se aos ventos Ou de quatro imporem se a dentro, Seja em pau ou de pedra constroem vã imortalidade Duplicados que em apreensão mais valem Do que seu mais seco suor. Em busca de suas crenças subiram degraus Já que paga se bem o igual alienado e amoral pensante, Reconheciam que para olhos que menos podiam, Não seriam vastas as exigências do que se capta frações, E feitos de fastio e solidão, Beberam se uns com os outros em fraternidade Que não podiam pagar a manter de plantão. Estórias a serem faladas são contos que mesmo vento Não tardaria em trazer ao chão. E desde então chamavam se República das Reminiscências, Alto e Bom Som. Em Vão!

A Like!

2008-05-20T07:28:00.000-07:00

Freaks don’t follow the same rules as normal people. There’s a weird freedom that’s only accessible to them. And there’s a theme that really fascinates me: the different notions of reality that people have. What’s real, what’s the perception of real?
- Tim Burton

The Melancholy Death of Oyster Boy & Other Stories

Even!

2008-05-16T21:30:00.001-07:00

E dai faltou-lhes a coisa cêntrica! Sabiam dizê-la mas tinham esquecido O sentimento, a palavra que a diz quando se sabe falar. Mas é sempre assim Que percorre o sábio, o ecolálico e o verborrágico. As bandeiras assim o são, Estampas de níveis de fotos de jornal, nível nacional desconhecido! Mas nem sabiam o que de fato corroía O que a posteriori poderia vir a ser o retorno dos Titãs amadurecidos, menos, Porém famintos em lembrar do que lhes nomearam, indefesos! Houve incômodo da poesia que poderia lembrar psicose, que pode até brotar! Eu penso do que se brinca! De ser envolto e gozar do discurso do mestre, Ou do mal estar que se quer clinicar, mas que anda raro. Nada aqui se sabe, mais. Reconhece-se que Kardek não foi chamado a compactuar Em visões de gente grande. Talvez ele mesmo queira algum pingo de reconhecimento dada A insuportabilidade do que não há real que dê conta! Saudade da infância que não sabia de muita coisa, e nem devia Muita coisa ao que aprendi a amar. E lá na terra de quem não morre, reticências de mal estar cumulativo, De cego a falador, Partilha a nação a saber ter fim certeiro! Quando não mais cabe na coisa comum Já que nada de novo a fez terra comer!

Ash Less Constant Nation!

2008-05-10T09:30:00.000-07:00

Ao recolher dos mastros bandeiras violetas de tecidos envelhecidos, Repensaram os hinos que, em desencontro, pontuavam os nasceres, Fosse da noite fria e muda, das chuvas úmidas e precipitadas, Talvez um choro sofrido de desfecho imoral retumbando os vales pálidos De sujeitos milenares demasiadamente pagãos. Sabiam que daquela cultura levariam pó ácido esbranquiçado Já que de cinza bastavam os animais por sob céu de nuvens de origami, E o solo que em movimentos de erosão fez se pura planície a representar Os corações que não o souberam voar. Foram assim varridos daquela constelação de alhures, Antares Dos Foliões, E em fila de caserna postavam se a, em passos infantis, super lotar o cemitério Aonde retornariam ao estado de aprendizes intermitentes, highlanders ausentes de colinas e fratrias. Aliviados por não mais lançarem ao censo suas partes e senões, Pesava-lhes a unívoca certeza de não lhes ser concedido direito a enterro Ou urna de eterno acesso, pois que não podiam morrer. Dançaram, então. Agarrados aos mastros que lhes fincavam os pés inchados Sem qualquer perdão. Shall we bring back what will never be gone!

Sea Sons

2008-05-03T06:58:00.001-07:00

Bem sabe se ser todo conhecimento prévio a qualquer verdade, Já que os fatos a consolida pedra monumental, muro das lamentações, Instauração institucionalizada de pesos mortos, inovação reciclável de conhecido por vir! Porém restam frestas e erosão, efeitos a posteriori sentidos na parte que amolece, Que faz se mobilidade ambulante de palavras que ainda não conhecia saber Dizê-las a detonar o que cantava se eterno ciclo de parir se iguais acervos A língua de acesso. De A a Z, de alfabeto tosco e seco representante das familiares tramas Aparentemente nada isoláveis do resto da nação de zumbis silenciosos, Retumba uma voz de alien, metálica tantas partes lhe compõem em mescla De angústia e amor, algo de sonoro a cantarolar Vivaldi E tantas outras ermas estações que recolheram minhas mudas partes Que hoje esbravejam invernos colossais. "You Could Have Taken It To The Grave And We Wouldn't Have Minded"

Numb

2008-04-20T13:15:00.000-07:00

A encantadora neurose das desconhecidas verdades e saberes Alienantes, revirados os míticos autistas que somos quando em tese Sentamos um sem o outro, supondo sermos quem sabe silenciosos Para que daí decantemos o gozo, a voz extra e o excesso, Avassalador mesmo que é esse quantum desatinado No qual não cabe qualquer bom senso dominical. E assim dançamos em círculos ao redor das cinzas Desmemoriadas, que selam nossa condição temporal e Quase insustentável degenerar se ao elocubrarmos por sobre angústia Intermitente quando em nós causamos estranheza Dado o desconhecido continente que ao longe, Crê se ser porto de afogados barcos dilacerados aonde a fumaça insiste em nos indicar.

Immortal Constitution Of Immoral Souls Which Summon When The Sun Rises And Never Falls! Shall We Evoke The Moon And Its Silvery Silence: Bring Back The Bright Stars For My Ears Can Not Bare Seeing The Same Landscape For This Long!

De Parting!

2008-04-18T22:57:00.000-07:00

Que maravilhosa normose, que bengala podia melhor servir nos? Maravilhosa forma de não saber o que fazer! Ridículo ou neurótico? Sei lá o que faço de meu autismo papo cabeça Comtrolado que deve ser o mundo e meia esfera, muito menos sei de minha escrita E quem dormiria a sabe la. Sei pouco do que quero, Desertos, sejam bem vindos! Afinal nos conhecemos ha séculos: Há algo que tenhas a perguntar? Não fique mudo, mas se for o caso me faça o favor, Já que da função cansa me abrir mão de narciso nascido E bem pesa o rochedo, A tal travessia aonde se cala culpa E se assume algo de poucas pupilas gosto! Deixe me senso comum. pois que nada Temos a cooptar alem da hipocrisia que bem já trazes. Causes me vontade de ser desigual E um não engolir te que bem queria Fosses do rebouças irmão, Acabando em primeira suntuosa chuva A mostrar lhe como nada sabemos fazer.

Que Vês?

2008-04-15T08:44:00.000-07:00

Sinto me inteiramente fluida, invadida pela coisa gris pairando, Em manifesto movimento que me faz meio inerte, a comer me Os pensamentos que como as cores mesclam se em jogos de roda! Mãos atadas, fechadas entre si em trocas mirabolantes e que não Se retem pois que não há como congelá las imortais referências De passado fácil de falar pois que a alcance, a tapar o que agora Não se sabe dizer. Bengalas que nos acalmam em estúpido desconhecimento confortavel A convocar as paixões da alma torpe velando os buracos quase insuportáveis, Já que entre o ridículo e a normose poucos fazem escolha Quando apenas um se tem como opção. Olhos meio abertos de sujeitos meio ignorantes Em terra de cegueira dominante: mãe de todas as coisas.

The Key Holder!

2008-04-09T18:54:00.000-07:00

Espero o tempo corroer as esfinges, os traços delineadores, os efeitos reticentes De um outro momento derretido, no qual cabia a efetiva recompensa em forma de Olimpia: Menina de madeira e olhos frios a causar os peitos algum engano, Não sem antes terem se embevecido de terem sido feitos de pontes Que levavam mesmos olhos a um traço delirante de total inércia Àquele que temia em infância perdê-los. Mas como se apenas por intermédio destes Poderia o menino apaixonado ver se gente, carne e ossos frágeis que não agasalhavam Seus desconhecidos temores que mantinham se como os estupendos monumentos, Estampas blases de raro acesso pois que lhe fugiam o pensamento?
Lançou se por dentre o vácuo deixado pelo recorrente renascer de seu duplo
Que vinha agora assombrar-lhe o juízo em total descontentamento.
Disso era possível o amor compô-lo!

Eat Yourself!

2008-03-27T09:56:00.000-07:00

Comer se até a indigestão, bancando o inominável, o que espreita que não digo Como carcaça que protege me do inusitado eu que apresento me Cordialmente corpo e nem nome sei, mas que prazer imenso, Mesmo lhe tema até os meus últimos ossos que repousam por baixo De pele que bem te aqueceu, te maltratou e te ensinou a ter idéias Que de soslaio me viam surpresa perante o estranhamento quase avassalador Em te apertar ao mãos e me introduzir em ti, parte após parte, numa tentativa Fracassada constantemente de te trazer a tona com minha cara que sempre Te escondeu dos raios desta tragédia que é responsabilizar se pelas queimaduras Que em teu nome próprio mesmo, me fiz!

Collections Of Nothing Else!

2008-03-18T09:43:00.000-07:00

Ah! Esse estranho encantamento entorpecido, escolhido e escrachado A transbordar por sobre os campos que de coisa algum enchem-se A não ser de um desconhecimento imenso, proporcional as áreas Por onde se perdem meus sons e berros indizíveis, Nada compostos do que sei dizer palavras que desconheço Profanar qualquer verbete alfabético sobre isso que resta, Que devasta o normal. Aonde se encaixa o desatino receio também fazer morada O amor louco, pois que tantas são as vezes que dão se as mãos Imaginárias, estendidas por segundos mágicos que permanecem A espera de algo que as tomem de concreto, e as guiem A tatear o que não faz do corpo posse qualquer.

Un Doing It!!

2008-03-13T09:16:00.000-07:00

Pagaremos pela língua um dia? Estranha pergunta relutante, pois que já somos Ao mesmo tempo fiadores e locatários de um acordo que, desde Tenra idade já nos impôs condição de eternos devedores, pobres de nós! Morreremos de amor? Criativa assunção esta que nos jogou toalhas Quentes por sobre sonhos, tantos deles gélidos e em combustão, Quantos nos fazem, de fato, matar pelo mesmo amor! São nossos ouvidos proporcionais ao tanto que ouvimos a uma Única boca que mais fala que monas-tericamente pensa? Recobraremos nossas forças potencializadas, pois que o que hoje Não me mata me abandonará a mercê dos destemidos atropelos seguintes? Se cá te espero como quem anseia tua queda, aonde me ponho no meio Dos lobos mansos a rosnar em sonhos? Mordemos mesmo apenas ao preço do silêncio ou são nossos os dentes Que espreitam a espera dos corpos frágeis e lânguidos quando ninguém Nos vê? Inalarei sossego na condição de ser meu sono o de um justo sujeito Ou, negando sê-lo, me afogará meu equilíbrio?

Humming!

2008-03-11T18:17:00.000-07:00

Fechamento, Movimento, Incompletude, Intolerância quase em transe, Assoberba se de estranhas percepções que lhe vem em flashes Decompostos de algo que lhe dê consistência racional. O que seria o cartesiano pensamento nesse instante Se pudesse fazer se matéria prima a bailar os corpos pendurados Por fios de ouríves e depressão a tensionar-lhes no meio dos Freios e arrancadas de paixão? Ah, se as cadeiras lhe coubessem pura estática intocável E invisíveis emoções que não lhe emplastassem o corpo, Placas de várias cores estendidas a escorrer pelo metal Frio e pelo sagrado chão a lhes manter tesos iguais, Quem diria, passaria quase despercebida, Atropelando os que ali diziam ter visto Uma corpulenta silhueta pálida, e apenas um punhado de coração.

Pics Of Me!

2008-03-05T05:33:00.000-08:00

Como é solitária até mesmo sua escrita, aquele momento de completa lucidez Insuportável de peso astronômico de seu mais real corpo E braços, e como dançavam seus olhos em movimentos decadentes Na estafante tarefa de manterem se abertos, a procura de algo Simetricamente novo e interessantemente doce, Por dentre as mais das mesmas conhecidas ruas e gente. E como anseiam seus ouvidos por estalos não identificáveis, Mudanças de focos que não se proponham capturas cativantes Apenas nos momentos do engatinhar humano, Matando o tempo tudo que vai do silêncio constituinte Ao declamar Camões. Não, recusava se deixar ir aquele resto quase inexpressível, Atando se aos deletérios conceitos outrora proferidos Que selavam em si o caduco, e nada mais.

Gift Id!

2008-02-22T23:10:00.000-08:00

Todos tem que ter o que dizer, clamar, refazer, reclamar, inventar!

Todos, no frigir dos ovos secos, acham que têm o que escrever,

O quem, o como foi e o que será dos que assim creem.

Como se brincar fosse gozar com o desconhecido,

Reler se fosse possível tarefa primária,

Como se não fosse só desalento.

A escrita é triste pois que é solitária, ilha de si mesmo e nada mais resta,

Liberdade ilusória de um trancar se que precisa escrever,

Mas morra desse bloco do eu e mais ninguem pois que

Não é dom, é agonia que tarda tantas vozes em si mesmadas

É algo que nunca finda, e desatina o que de super há

O super ser necessariamente adestrado, mas como dói

Escrever já que nasce de parto sempre tardio,

Pois que sempre já passou o que foi antes dito.

Será que sabem que tem um que de martírio?

Desconfiam ser dádiva?

Ou sou e sempe fui apenas eu

Que alucino?

A Part

2008-02-20T05:09:00.000-08:00

No retorno precoce e necessário daquela que havia mostrado se

Aldeia e pouso, recusava se noites de sono pois que sonhar poderia

Corromper seus mais reclusos desejos, todos passíveis de tradução

Quase literal.

Leriam seus curtos devaneios recheados de frases soltas que eram

Em si suas associações, sublinhando o que soava lhes a mais pura

Métrica da empatia, deja vu; ou não.

Poderia caber a sua poesia a brochura posta na esquina da estante

Feita de mágica, escondida que fazia se das ideias as quais cabiam

Repetições infindáveis disseminadas por línguas de plágio e choros

Infantis, as mãos dos artesãos na mais singular travessia da criação

Ou ao astro que, refeito em sombra, acobreava se em postura blasé

Cego a sua própria reflexão.

Era assim que invertia se imagem e articulação passível de captação

Instantânea a palavra que não se fazia ver sua mais íntima materialização.

Fluiria o tempo e a água permaneceria parada

Separando lhe o céu da boca de toda possível combustão.

Masquarede: The Black Parade

2008-02-13T04:17:00.000-08:00

Tinha guardado em limpas memórias da máscara de idos tempos

O sabor do sonho amendontrador

Do esconder o próprio rosto em outros peitos mais velhos

Quando os que via traziam bizarras feições metálicas,

Traços coloridos e marcantes que, passada a fronte

Escondiam até mesmo os cabelos daqueles meninos que

Prazer tinham em assustar.

Dentre as amazonas que viria a habitar, belas mulheres eternizadas

Por sua força e coragem, reconhecia ela outras máscaras,

De pele encobertas e cores morenas,

Os recursos que as valiam tal poder, embrenhando-as por densas matas

Masculinizadas em forma, que amoleciam a luz do luar.

Em cada qual das mascaradas e dos véus que lhes tapavam

Os corpos em noites de intensa dor entorpecida,

Figiam nada lhes faltar,

Encobriam se do que o dizer não sabia falar,

Ausentes que eram do quê de mais feminino havia,

Mesmo soubessem com a mesma falta procriar,

Preconizando assim distorcida identidade escondida

Que repousava indócil em fazer se mostrar.

Mazed

2008-02-08T16:14:00.000-08:00

Retorciam se os ventos desfazendo então aquela aldeia que outrora fora

Feita de luz.

Não restou viva alma igual as almas dos idos tempos

Nos quais já descuidavam dos campos de bromélias furta cor,

Aquelas almas pagãs e ardilosas,

Dotadas de extrema beleza e ingratidão.

Reticentes e mudas essências que inalaram

Os corpos frágeis e incapazes de deixarem se habitar

Pelo o que de performático tinham, pelas marcas de outras vilas

E outros cidadãos.

Soprou o zéfiro e quase nada permaceceu em pés

Que já não esmagavam, sequer, corações.

Ao verem os homens ao chão, alguns ousados ainda sorridentes

Desprovidos de qualquer elán,

Dançaram as almas 100 dias e 100 noites

Um tango apaixonante pelo meio das flores, por veios

Que mesmos homens haviam cavado para continuar a florescer

Sua mais frondosa destruição.

Burden

2008-02-06T20:00:00.000-08:00

Entoavam as fadas, em versos doces e sonoramente banais,

Que ali não se pariam homens de fé, muito menos homens sãos.

Dada a leveza de suas asas e encanto milenar, do mar brotaram peixes

Que todos comeram envoltos em tradição.

Tolos que eram, não se aperceberam mesmos homens

Da verdade que a poesia trazia em estrofes de pranto,

E com cada escama iriam se afogar,

Em solo seco e retorcido pereceriam os supostos imortais,

Com os momos nus a celebrar o preço da vã ilusão

De serem os guardiões dos portais da separação

Do sujeito dele mesmo, e o abandono de dor secular.

Errantes que se fizeram nas folhinhas a marcar dias

E meses até que chegasse o solstício acinzentado

Que os traria de volta ao mar que ali, estranhamente,

Já não residia mais.

Lastimaram os momos guradados no armário tudo saberem

E a ausência de uma leve fada a cantar.

Meeting

2008-01-30T20:28:00.000-08:00

E naquela aldeia, diziam, a vida era bela, os pares perfeitos

E cheios de horas para que assim fosse,

O amor exaltado em palavras plenas e os sóis delirantes.

Até que um dia caira nos ouvidos desocupados

Que são os que da vida alheia retiram o sangue da vida própria,

Que um homem havia chegado e trazia consigo o tempo,

Posto em engrenagens oleosas porém marcantes.

Seu cheiro se via, plenamente, e seu peso escorregava

Por si mesmo de tal forma que tomava os que passavam

Advertidos que foram; já não entendiam mais o que acontecia

Desde de seu aportar, com seus amores laterais e de nome próprio,

Menos ainda reconheciam seus inerentes corpos e interesses

Pela beleza mantida, pela pele leve e branca que portavam quase

Imunes.

Há sempre uma praça a expor poderoso deus que seja

E assim foi feito. Ao cair do dia luz se fez perante os ouvidos

Noturnos dos que se procuravam seus pares e não mais se refletiam.

Dragava todo sol e matiz o relógio que sacara do bolso

Poído com dedos podres e um aporte de sentimento.

Ao grunido único, rompeu-se a máquina a determinar

As pernas e os peitos, os jeitos e as dores quase que matematicamente.

Ilusão pura dos quais iguais se viam a cavar o que não tinham mais,

Já não era sem tempo.

Outra cruz de cedro feita no tempo

E na garganta nossa que das horas somos eleitos.

Antagonic

2008-01-28T19:21:00.001-08:00

Me chamam atenção as suposições caóticas

Que engendram o óleo da máquina da vida!

E se não fossemos simplesmente essa parte do escopo

Que compõe a tragédia?

Como falar do amor sem preenchimento

Mesmo que de nada?

Pode ser um tratado sobre a teoria do caos

Cada peito.

Posso hoje eu voar e amanhã chover em outros peitos

Secos ou afogados de mágoas e desventuras.

Quiça as colinas impedissem que nos conectassemos

De maneira tão silenciosamente impiedosa e infantil

Como o choro dos desesperos alucinados, diremos resignados!

Acordes dasafinados a parte e margem,

De cada seco galho, não fosse o amor

Nessa Antares não se morria.

Muito menos se repunham grãos de ardor.

Loveable

2008-01-23T17:04:00.000-08:00

Resolveu escrever o amor. Tarefa que não se impunha facilmente.

Conhecia poucos singulares, porque não apenas um, que sabia contá-lo

De formas e jeitos e involto em olhares que já se diziam em ondas de silêncio. Todos os tons mansos.

Era a ausência de palavras adequadas, que nem urgiam ser rebuscadas

Ou de difícil acesso. Estreita que já era a travessia até este,

Porque sentia-o indizível... E quem ousara até então...

Era a falta de vocábulos que temia,

O medo da fraqueza a acovardava e por isso fez se dela amor

Que a desmascarava de si mesma revelando flor em sertão

Aonde apenas ali sabia, podia carecer de chuva fraca ou destemida

Ou o sol apinhar se em festa atemporal.

Não, não temia dizê-lo, apenas não sabia

E medo mesmo tinha de perdê-lo na multidão.

Double!

2008-01-22T17:54:00.000-08:00

O falo. O que falo retorna, demanda, atiça

Falo. O vento, as horas, o que chove, o que não tem fim

Inscrevo. O que falo recobra-se, desconhece minha voz

Toma me meio que intrusa de uma lógica indizível,

O que não falo. Escrevo a ponta dos dedos, o peito ansioso

A boca de desejos, fato.

Falo. Vai longe o que não tenho, falta me voz e retomo

O que em mim não me protege de mim mesma, alieno.

Amarram-se pontas de um mesmo desfecho interminável

Que na ausência, enlouqueço.

Falo. As chaminés e os enterros

As praças que amo e os bêbados ausentes de si a procura

Do berço, recomeços tipo cinematecas em curtas da estaçao,

Falo. Amo meu desejo por isso, falo!

Amo o que desejo e isso falo.

Que frio nos pés da alma cuja falta

Fez-se amor.

End Credits

2008-01-22T06:12:00.000-08:00

Decidiu doar ao tempo o que retirava dos seres animados e iguais,

E até mesmo ouviu algum som seguido de vozes que desconhecia

Mas que cantavam. Como era bom ouví-las em desarranjo etéreo.

Podou as tranças, trancou as janelas e deixou o castelo de cinzas

Abandonando a familiaridade corroída do lugar comum aonde

Se repetiam ondas e jeitos secos como tiros a esmo que se alojariam

Aonde não se previa. Contavam mesmo com a sobrevivência dilacerante

De outras ilusões e de suas próprias?

Desfeita a fila dos que estavam ali só para ver burburinho e decepções,

Voltariam as suas portas que deixaram entreabertas sem contar

Que passada a tempestade e o vendaval, seus templos fechados encontrariam.

Teriam que viver na praça mesmo aonde queimaram seu tempo

E os corações dos demais.

Parade!

2008-01-21T17:57:00.000-08:00

Chegaria o dia que do clamor nasceria o marasmo,

E deste brotaria o cansaço e assim o frio e a solidão.

Das esperanças restaria o oco peito cheio de descrença

Mais um apenas no meio da multidão dos amantes,

A procura de outros que também assim não fossem.

Tendo sorte encontraria alguma paz em pacata esquina

Ou em marchas que o privariam de dispender se inteiro

Em falas e perguntas, expectativas estonteantes de certeza

Alguma. Não reconhecia os demais muito menos a si.

As rosas carregava para jogar quando na chuva, aos desesperados

Aos afogados e aos que fitando revolucionassem seu país mais intimo,

Redesenhando as fronteiras que o levaram ao seu beco sem única saída.

Assim ele ainda cria! Até quando... não sabia. Nem era de suma importância

Vestir se de certezas tolas quando escorria lhe toda sua intensidade,

Fazendo-o desabrochar em prontidão unívoca. Isso sim, ele sabia.

Circo dos Mudos

2008-01-21T12:47:00.000-08:00

Se tivesse recorrido mais claramente ao uso da expressão

Como forma de relacionar-se com o público sedento e surdo,

Talvez tivesse arrancado das massas algumas lamúrias

Sãs, já que contavam os que ali viviam serem meros herdeiros

E frutos de casais mudos, homens e mulheres que se apaixonavam

Através dos olhares fulminates e fraternais.

Era a nação dos silenciosos devastadores, pois que lá não se ouvia qualquer

Sonoridade ao menos expressiva.

Ah, se eles soubessem lidar com aquela nação dos cidadãos

Com cara de loucos e fome milenar, emudecidos pois que não lhes ensinaram

A ouvir um parco som,

Quem sabe ecoariam ao menos os aplausos secos,

Os estampidos dos pés quebrados e alguma insana forma de expressão!

Theatre!

2008-01-18T12:19:00.000-08:00

Sabia nada, disse coisa alguma. Saqueou e pilhou, desbravando

Os peitos dos desavisados. Tolos seres que dizem ser por amor

Que calaram, que mataram e cantaram seus hinos de misericordia

Que nem por eles mesmos tinham.

Ao lerem as listas de acúmulos consideráveis, se enrolavam em seus mais preciosos

Papiros, arrancando aplausos da platéia mágica estupefata

Que chocada se via com tamanha representação.

Era a frota dos que retornavam de suas celas ermas e de cor limão

Que havia pago para assistir ao Teatro da Trupe dos Imperfeitos,

Brincalhões eternos que foram quando ainda entre nós

Alucinavam os demais com seus louros

E lhes negavam o mais básico pão.

Pirates

2008-01-17T20:00:00.000-08:00

E com fome comeram! Afinal não é com dignidade que se mata sempre,

A fome? Acreditaram ser o último dos banquetes, se saciaram.

Algo lhes dizia que os barcos já haviam desistido deles mesmo

Não havia mais o que clamar. Os doutos pariram,

Os que sabem demais partiram! Obviamente, não sem antes serem

Imitação de grandes sujeitos!

Nem pensaram que a escolha já havio sido feita, base de erro

De calculo e dedos.

Fuçariam, pois isso lhes resta.

Se entenderiam os mapas que consomem? De certo que não

Já que são os mapas em si a serem lidos! Familiaridade extrema,

Quem não o é merece a escotilha do navio pirata

Que leva a escuridão primeira.

Nuvens se postem porque eles vão passar cheios de certeza

E os mantenham vivos e claros de si.

Sabem de tudo,,, o que sentiam, como são, como andam e

Por onde acontecem seus ancestrais mais primitivos.

Sabem que odeiam o que sabem, mas amam para casar

Com o que querem.

Boca a boca, dor e sofrimento pouco é bobagem!

Deixa que passem! Pois que não conseguem do outro nada além

De patético!

Amor Tecendo

2008-01-02T14:10:00.000-08:00

Que falar do amor lhe pesava não havia questionamento.

Entre amor e paixão restava-lhe uma linha que a posicionava

Por dentre as pernas e a insensatez.

Não era de um amor agressivo e feroz que engasgava

Mas de um amor leve e manso que recompunha-se recoberta

De um manto feito de flores que sonhava receber de seu amante

Num inesperado rompante de enlouquecimento do pequeno Eros

Pedinte de carícias e por isso sabendo-se faltante.

Fazer agir o amor e o contentamento lembrava-lhe ter lágrimas

Que tinham percorrido todo seu corpo e desencantos até brotarem

Em vespertino canto de cigarras que também cantavam o amor

Berrante. Infantil e por isso de extrema leveza desmemoriada

Constante, não desconhecia não saber de si mas cantava o amor

Nas janelas de seus labirintos verdejantes.

Rapunzel e o Póstumo Príncipios

2008-01-01T17:40:00.000-08:00

Foi assim: ela escolheu viver, ele a morte antes do tempo.

Nem dançaram coisa alguma juntos pois que ela era descolada demais,

Meio a frente de seu tempo, apenas uma que cria que pelas vielas da vida

Podia haver mais de um pôr, uma coisa que tempero além de templo tibetano.

Ela não podia escrever vida alheia, mas ousava dizer algo de sua própria via

E lua. Oniricamente ela até que teve mais do que ousava ser a vida vias de fato

E de tanta areia na pele desbravou a escolha e pagou o preço, tiranizada por isso.

Pós Muderna, Fake, Trapaceira, da vida preferiu o sol naquele instante que passaria

Questão de dias ao incomensurável sofrimento do que jamais pode controlar: o outro.

Gritou e esbravejou, foi mente e corpo. Sabia que do salto cairia assim como de cartilhas

Nada tiraria além de gente de grandes falas e dito algum.

Bem que tentaram controlá-la, puní-la, quem sabe não teria aquela infeliz

Um pingo de culpa além das que já tinha que encarar no espelho corpo inteiro

Que os que lhe cravejavam ousavam achar ser inédito e existir apenas

Em seu castelo.

Decidiu cortar as tranças lânguidas e fez até fila na entrada de tamanho

Santuário da mesma gente que neste queriam mirar-se.

Toscos e pobres seres,,,, não podiam roubar-lhe as retinas

E os trejeitos a não ser a matassem degolada de olhos abertos

Que ainda quentes cortariam na esperança

De terem o que só ela via, o que escolhia

E mais alguns leves cacos de seu espelho.

Making it

2007-12-29T17:06:00.000-08:00

Partiram mestre sala e porta bandeira e escola inteira,

Depois de ter se feito a avenida mesmo por onde pisam

Os corações desajeitados e os foliões enjambrados

Desnorteios de altos e baixos e de missão cumprida!

Sabia que seus olhos lhe condenavam em desistência

Mas que seu esterno guardava um som meio de bumbo

Meio que batida usual e que falharia um dia esperava não de sol

A ir se a dar bom dia para o Japão.

Botou seu melhor salto e partiu para a multidão

Sem dizer adeus!

Oxalá!

Let It Come, Indeed!

2007-12-28T20:07:00.001-08:00

Achou que entregar-se a um tipo de libertação de si mesmo

Não seria pouco interessante.

Nada comparado a resolução das dores e desesperos

Mas um deixa ir tomado do peso do que invisivelmente

Só o fazia mais um.

Sabia que de fato o era, sempre foi.

Tinham anunciado os dias de sol latente

E duradouro! Saia mesmo assim de casa pensando em quem deixava...

Devia ser a si mesmo na figura silenciosa que presença era.

Não desistiu pois precisava queimar as retinas como sempre fez,

Ter um pouco mais do mesmo inusitado instante

De morte do astro amarelo e reticente.

Sabia que podia ir embora mesmo não lhe conviesse,,,,,

Era questão de dia após o outro e o que mais se colocasse

Presente por dentre o fraco e o preciso desejo.

Partiu e levou-se peso

Não sem antes doar a chave de morada que voltaria

Com estórias silenciosas para contar

Que jamais se escreveriam dado contentamento!

Solidão seja bem vinda, e lhe foi dada uma viagem

De ida nos mares de seu pensamento!

Monks

2007-12-19T06:53:00.000-08:00

Decorridos tantos dias necessários para que se recompor fosse preciso,

Das suposições e alheios desesperos inesperados

Até que nem sentiu o peso de respirar como de hábito,

Reconhecendo necessários os percalços e as falhas que

Sabia carregava em orgulho, como porta estandarte de uma escola em desarranjo.

Seu mais novo samba teria que assinar compositor

Mesmo viesse em desagrado e atravessando os pés dos foliões

Que apostaram em sua máscara posta por sobre as demais.

Se seria sustenido ou em crescendo ignorava seu peito

Mas pintava semi claves de sol pela avenida agora oca

De gente e sons imaturos, entregando ao tempo

A melodia que nascerá. Quem sabe assim abandonariam

As expectativas que pesaram-no cavalar desconhecimento.

Chocking!

2007-12-12T08:05:00.000-08:00

Da fala sabia bem que nada dizia

Já que eloquente, derrapa em percursos escusos

Compromissados com a vida

Que não desiste nem se matar-nos preciso for.

Não é esta a lógica precisa do que chama-se

Sopro senão livrar-se do que não lhe serve

De pronto?

Fênix cosmopolita de reminiscências descabidas

Tomou pra si tarefa delirante

De visitar um por um dos que lhe possuíam pedaços

Não sem antes regenerar-se já que a batalha ele sim,

Sabia seria estonteante se não engolisse o céu

E engasgasse em cada estrela que outrora recebeu

Pedidos de amantes e gerais.

Já que em membros desencontrados resistia

Conheceria um por um dos seus anseios e afãs

E voltaria a assombrá-los levando-os em sonhos

A visitar suas metades em vão.

The Beast

2007-12-11T08:58:00.000-08:00

Deliberadamente ficou com a ausência de pressa,

Já tinha entranhado em meio patas meio pés

O que faz das feras iguais, irmandade das sensações incontroláveis

Mantenedoras de velocidade de cruzeiro.

Avistou de longe em mero reconhecimento o burburinho

Que nem movia a empafia esnobe que lhe cobria manto

De cores indefinidas.

Desagregou-se do bando dos plantonistas noturnos

Bestializados e fincou pegadas desbravadoras

Ao que lhe guiava puro cheiro deixado pelos

Restos do que via invisível.

Eram apenas melodias longínquas que lhe entupiam

Ouvidos, tons vindos de gente que nem ousava

Para trás olhar e reconhecer.

Knot

2007-12-07T18:34:00.000-08:00

E voltou o verbo e o mito, e voltaram-se todos os olhos secos

Que são assim mesmo, inatos de desejos incontroláveis de prazeres

Que desconhecem, os mesmos pelos quais matam os ídolos

E os parcos, frouxos que já cantam perdidos em tom e voz.

Praça cheia, será que teriam paz enfim?

Pelo o que procuravam vampirizados, enlouquecidos cães

De guardar própria caixas e seus segredos de puberdades

Latentemente cadavéricas.

Lembrou-se de Pandora e o preço que pagou

Por seu desejo.

Resolveu não mais ser carnal e virou uma simples caixa

No meio da praça naquele sábado que queríamos mais

Celebrar as presenças de dores supostamente póstumas.

Barulho intenso, de pares e pés, corações afoitos a procurar

O homen que levaram! Dizia o verbo retorcido

Deprimido, inventado, criação mais dantesca

Que tinha sido um homem de bem, seus trinta e poucos anos

Fraco no olhar e trato. Que tinha virado quadrado já que as pernas sempre cruzavam!

Dava numa caixa, plena a venda e a sabor dos desocupados.

Rompia um som dos céus, já que eram tantos e de vários tons

Que até os passarós nâo mais sabiam desafinar em eloquência.

Eis do mito a essência: realidade plena para os que assim o vêem!

Abriu-se a tampa do pesar múltiplo de um único a contaminar

Um por um, Uns e mais, meros e tais, doutos e ilegais

Maridos e apêndices, loucos e ditos ilesos pelos obviamente

Mais loucos e liberais.

Sobrou coisa alguma, pois que a sede de novidade era tamanha

Naquele sábado dado banal que se deram a carregar

O mesmo homem que o desconhecido havia por acaso

Levado pintado a revelia, a gosto e mesmo esmo

Das balas que desconhecia lançar.

Como criam-se ( cria se ) nós necessários.

The Washerwomen

2007-12-06T16:59:00.000-08:00

Cria que sairia ileso, engano após engano ainda podia

Achar dosar suas destituídas lógicas suburbanas

Cercado que era de um retono frívolo de seu mais

Sublime parâmetro nada longínquo de arados

E peso milenar. Que diabos era isso que não ousava

Ultrapassar a laringe além de infecções que o tiravam

O sono e que desfigurados sonhos eram tais que o impossibilitavam

Definir entre ele e seus iguais que ao menos se diziam

De longas datas nada mais do que estórias e adereços.

Bem tentava endereçar seus fantasmáticos elos insuportáveis

Para os que queria fossem menos facilmente mortais.

Implicar se não lhe cabia, o sol nem ao menos o respondia

As preces emudecidas carregadas que se fizeram

De repetições e coisas banais. Naquele dia bem armou se

De direito e, fato consumado perderam-lhes as vistas de vez

Dez vezes, mais um tanto de páginas em seu colóquio das horas

Desesperadas por pouco totalmente incompleto e sedento de dedos

Que se interessassem por levar as bocas algo que não se

Pode contar.

Antes era o verbo, que fez-se mito e rezas pois que nem todas

As lanças se podem atirar de uma só vez a esmo.

Levaram-no, sem próprio corpo e descoberto então de desencantos

Deixando a frátria e os animais. Elas comeram-lhe a língua

Deixando coisa alguma a se perpetuar.

Stones

2007-12-01T18:38:00.000-08:00

E veio toda gente ver o corpo morto, veio só para ver!

Ligou para os de fato e fez festa! Não sabia de primeira

Lidar com o corpo que ainda vivia mas que ela mesma já tinha

Matado! Fez pouco caso dos que têm dor já que ela mesma

Histiresiza na dor, sofre em gritos estrondosos mortos

Para seus prórpios ouvidos já que insuportáveis

São mesmo!

Afinal tinha um corpo para se matar um pouco mais

Tinha gente para se gritar, gozo infernal!

Pegou suas coisas e acabou na coisa comum

Não sem antes crer que a mãe comeria seu pato

Morno!

Interubanas conexões e penso eu o quão feliz

Não consigo ser perante tal poente doentio.

Vai lá menina, atira as pedras que são as únicas

Que carregas.

Mas mata direito, mate certeiro!

Senão eu volto a lhe contar sobre amigos

E estórias de ninar!

Inanimado s!

2007-11-30T20:16:00.000-08:00

Há algo na musica que ela ouve

Que mais há faz vestir vestido

E salto alto,,, sem pau, falo!

O grito era necessário, já era de fato curto

Porém estrondoso. Tinha de ser de verde

Cor preterida, preferida desde dos tempos da caserna

Que seu pai a lembrava ser a vida ora verde mais claro

Outro mais rajado. Ainda se lembra menina ter sido

Quando pai assumiu que mataria um por um,

Mas que menina era essa que ainda usava o tal vestido incolor?

Oha o espelho e vê-se menos cruel

A não ser já ter nascido sintoma. Corpo que se fez

Pela travessia de óculos escuros uma coisa simbólica

Que nem ela mesma sabe dizer. Não será a arte do não saber dizer

O que mais importa nos natais de amores pressupostos?

Se vestiu e no espelho viu um pouco

Meio que mão. Sem contrmão.

Sabia que seria menos cabeça e inteligencia

E que suaria. Narciso decomposto, trocou

O vestido pela parca camisa viscose krishna

Ouviu outra musica em esquema repetição

Mas sonhou! Tinha asas que só derretiam

Não mais no Rio,

As chuvas que ela vinha a clamar

Eram meio inexatidão

De chamar e não ter sequer um não!

Escolheu o short e pôs se a cumprir o all

Cordão!

Real

2007-11-29T06:33:00.000-08:00

Movimento que nem sempre busco, sabendo!

Sciens! Ignorando se anda em passos descomunais

Horas circulares em torno de mesmas lápides

Ou retrocesso ao que se fez paz apenas com função

Primeira adormecermos.

Fiz me amante por que conhecia amar,

ou em cada delito delirante escapa-me a lei

Néscia que sou em fazer-lhe pesar em meus próprios

Ombros?

Antes era o verbo desgovernado, de lado a lado mendigo

De estacas contornantes.

Hoje é o que escapa aos internos governos, precisos em deixar

Áreas que antes eu nadava áridas,

Ineficazes que foram em me fazer matar e morrer

Por toda e qualquer própria destituição!

Subtle

2007-11-27T06:46:00.000-08:00

O que treme a carne, escorre o sossego e refino

Palavras como que em fino sangue, tratos eriçados

Das línguas cauterizantes de máculas que regridem

Meio encanto, entorno dos impossíveis gozos

Rebuscados, espamódicos e siderados fincaram

Pés em festivos cantos em si, minha legião em festa

A gargalhar dos toscos exorcismos, infestação!

Rebuscados desejos de pura luxúria amorosa

Descontrolada indecência a desfigurar meus olhos

E boca em total contentação.

O que não se diz!

Pre Talk

2007-11-23T06:52:00.001-08:00

No aguardo de algo que me acalme o mal estar do âmago

Quiçá o que transparece nos poros enlouquecidos

De arrepios fora de hora e sem qualquer propósito

Amarro as fendas cauterizando as chagas na obsessão

De transparecer a beleza que me propõe o dia feito de azulejos

Recuperados de algum cemitério aonde o que não cede

Resiste e arrasa de pronto os corações que mais sonham

Em comer, de fato, algo mais intenso e vivo!

Incorporo os raios e corro a introjetar desejante

Os transeuntes e seus olhos fanáticos de lua

A espera daquela aquarela de mesmice fantasmática

Solta e leve como os fractrais que de minhas íris gozam

Trepam em mim e me fazem cavalgar ermos cantos funcionais!

Zion!

2007-11-20T18:47:00.000-08:00

Há um cansaço que mais parece tomar me justo

Já que não o quis!

Esta vida é mais ou mais assim mesmo,

De volta virá o que não vemos,

Tapume seco e duro de percepções

Que deixam mamãe e papai longe

A fios tentando chegar lá, mas que linha

Buscam?

Fazendo me referências do que não serve

A mim, portanto a minha prole quase

Que de forma positivista, quem sabe

Saiba muito sobre o que não escrever

E mais sobre, sobre o não ser.

Oxalá eu mesma já tenha acordado

Do feriado enfiado em estacas descomunais

Do amarelo filtro do cigarro

E dos filmes que deixaram a desejar.

E a eles reste o que não se segue

Não se tem mesmo, mãe que não fica

Mão que não estende

Beijos que não destilam,

Normose!

Despertar do samba, jamais!

Há sempre um filho se proclamando,

Um vizinho que o conhecia,

Uma linha direta que perfazia,

Vôos numa noite de apagamento total!

Coisa mais chata a lógica da existência

Que nos afasta dos dinossauros!

Eles foram dignos a engolir

Desistência

Destruição!

Hungry

2007-11-18T11:39:00.000-08:00

Considere-se tantas vezes for necessário

Se dormar-me lhe corrói as veias finas

Te movendo em passos largos a coisa alguma

Além de ira e fel abusados

Já que são chamados a fazer meus dentes

Rangerem em ausência de leveza

Que me cobre os ossos como um todo

Quando precisamente desconheço

Do que mesmo avanço me livrar!

Da paz não há consolo possível

Jaz em peitos de outrora imaginários

Que seguem na praça a clamar pedintes

Animalesco entardecer performático.

Pode ser refaçam-se as chagas

A encostar em tua janela de carro

Coçar tuas pernas e gélidos dedos

Em formato circense alienado

Lançando sonhos humanóides esféricos

No ar que lhe falta escorar!

Farás do bafo lembrança recorrente

E da precisão das patas o que não podes

Domesticar.

Ceci n'est pas une pipe

2007-11-15T18:33:00.000-08:00

Mudança de percepção, porque não de crença de estabelecidas

Normas ativas, dentro do quem lerá e o quê,

meio que foda-se ligado para as coisas dos olhos que cooptam,

Trepam, casam e fazem destes filhos continuidade de uma terra

Inteira seca, emancipação de tratados que nem assinei, chuva e cigarro

Fumaças de um barato que morro, escolhas e contratempo, tendões enrijecidos

Suficientemente para estarem vivos, que intervenção que nada,

Nações de descompasso, emprestadas em irmandadades de outrora

Hora passa, passam os bois já insiste em dizer minha avó com seus saberes populares

E suas verdades que calam a alma e levam a lama conhecer.

Letras mudas e amorosas as que trago, ora pios, ora brados em uivos

Nos quais vejo a lua mesmo ela se detenha, não por opção a dar

Ar de graça, cinza em ligeiros pontos que merecem todas as canções

Já que creio, genero nada literário, que criação vem de nada dado

Muito menos acertado. É uma hora de parto, de dor e desasossego

E de acerto de contas com o que provoca amendoados olhos

Iris tesas, cores as que bem se querem ver, uma área na qual

Ninguem finge pretender pisar senão eu e meu desatinado violão.

Não, insisto que o que vejo é pura tradição, negros olhos

Azuis quiça, de outros quartos e verões.

Verão? Creio que resta coruja que não cessa

E lobo que não se cala da vida, tentação.

Feathers Only

2007-11-14T17:58:00.000-08:00

Divagar é feito um acerto de contas, tosco, nó que enlaça e arranja

O que não tem jeito mesmo, já feito torto antes mesmo de saber-se

Nó de entes, de gente, ontológicos destaques anelares ao quadrado

Que não se engole, cai mal porque distorce a língua em cantos agnósticos:

Devagar não caminho, diagnósticos de dores e tensões feitos de encantos ufanistas

Defesa de cenas perdidas, procura se o que nunca se viu tão pouco

Fostes corajoso a dizer me: não tenho além de um punhado de ilusões

Já que também nem canto em desafio, desafino e desacelero posto em clave de sol,

Faço como a gente toda pois também me pego nas verdades em si, términos

De uma querela que nem se instaurou, meio kant meio metida a eu mesmo

Sem cópia ou certidão qualquer que me poste além de solidão

Noturna, taciturno de nascença, imediata por decisão.

Mesmo me abram as fendas como que em brasa cruel, fecho as asas

Sem por um único instante deixar de enxergar,

Nem mesmo quando chega ela, fiel escudeira de lutas com cheiro de absinto

E da ausência de perfumes que me façam lembrar.

Meus escritos são como pios apontados

Que carregam meio gume, meio inexatidão.

Feitos de Sal

2007-11-11T10:12:00.000-08:00

Proposta leve porém tenaz de um domingo

Que corre frouxo pelas nuvens em formas diversas

E abissais permanecem os desejos, plurais em eixo

Central por dentre rápidas escapadas, derrapadas

Que almejam aniquilar a mesmice da paz que há

De se livrar, a irmandade impeditiva dos amores

Implantados, sucumbidos, enaltecidos, falsificadas

Palavras fecundadas em solo profano, orgasmática maternidade

Matemática das bocas, das pistas fechadas em gritos

Infantis. Tem fotos e vacas, massa de esculpir fatias de gente

Movediça. Correm para aonde nem sabem ao certo,

Pintores da bossalidade normativa, do que falta indignar se.

Músculo flácido leva a boca diversão,

Quadros de plástica letargia descomunal, portas de reza

Apinhadas de monges metálicos

Que por baixo refletem o por do sol.

Toma o corpo em tua língua e faz de mim falta imortal.

Gates of Hades

2007-11-08T16:59:00.000-08:00

Do assalto ao que me falta, do que capta o freeze da camera mão,

Estática pura de mergulho num post que talvez se escreva branco

Inusitado em pureza e com o peso das horas, de fato dos olhos

Que de imagem se inundam, o que não vejo mais

Nem o que escrevo, o que permite que fale e assista inerte

Em cansaço de lobo em guerra, a escolha do que me conta

Momentos moídos de um corpo que funciona na insistência,

Existir por fora fazendo contorno, beirando o furo mudo

Feito de luzes das noites, dos pensadores, das revoluções

Solitárias e contingentes.

Totalmente referida, perfaço a lógica do tempo, Persephone de mármore.

E Hades permanece, com olhos em brasa, a fitar em movimentos

De íris tudo que as pálpebras, seja ele mesmo cansou de ter.

Nasce a imagem e furta se o branco do que meus olhos querem ver.

Mono Cromático

2007-11-04T08:55:00.000-08:00

Pensei no talvez, no incômodo, mas por que penso se peno

Nas entrelinhas dos outros que nem sei se pasmam enbasbacados

Que será que ficam com o que imaginam, mudos, lívidos

Possuídos de que será que falam, sons abortados em fumaça

Sufocante, por que insisto em estuprar esse outro, o que será

Que poria nas mãos, entre os dedos, nos espaços ocos em canções

Desafinadas e suas intenções, de onde foi que trouxe eu os atos

Em passagem que farias, as letras que comporias em olhos meus

Que te captam sem forma, sem sons, sem cor, mas de onde foi

Que eu cavei a imaginação infantil, o desejo crescido e maduro

De te entregar o que nem me pedes na tua falta fantasmática

Que te põe ali a me fitar.

Nasce em mim essa indiferença de escrever te te deixando

No mesmo lugar. Sem esgotar sequer parte desta coisa gélida

Que me dás.

Due To...

2007-11-01T08:44:00.000-07:00

Cifradas intenções por dentre letras curtas de espaço de tempo

Que nada carrega de imediatismos práticos, pragmatismo delirante

Pois quando é o coração o alvo, será da esfera do silêncio qualquer encontro?

Sigo a confirmar meu engano, desentendimento graxo de conglomerados

Compostos de vinhetas musicais, tão breves quanto meu desencanto.

Quando é o rompimento impeditivo de ver se possuidor de asas

Maiores, resta o pranto eloquente e seco, estampídos de passos

Grotescos que me diferem de lógicas arraigadas e me levam para

Agoras em busca de diferentes conhecimentos repetidos, ecos puros

De idéias nada originais que permeiam o esperar ávido de sons salvadores.

Tudo a seu tempo.

Engravido me do sol e da chuva, da mudez quiça do anseio e da loucura sagaz

Dos mortais que não pré vejo!

Letra Agia

2007-10-30T17:37:00.000-07:00

Matar a coisa ao se olhar, escópico, estóico, ética

Paranóica que estrapola as linhas e bordas,

Retirantes verborrágicos, assim também se

Comete a morte gélida e atemporal dos espetáculos

Das luzes e cores em formato de puro pó meta utópico.

Ás vezes e em muitas noites que costumo parir meu âmago, cometo

A ousada liberdade de aceitar ser traída por fazer

Amor com as palavras que emito, repito, transbordo e retorço

Para ser ouvida em coisas bem banais do corpo e do escopo

Incógnito, viajante de silêncios cervicais compostos de representantes

Que não me suportam, eu mesma e minhas canções e réquiems nostálgicos

Que trazidos pelo ocaso repõem os soldados de chumbo de pé

A rir de minha insônia quase secular.

Laico saco de ilusões perenes

E um leve amargo no olhar.

O que não vejo. E o que desconheço falar.

Twins

2007-10-28T18:09:00.000-07:00

Durmo ali mesmo sem pensar haver desasossego

Ou desilusão mas que peito?

Tuneis só nos sonhos que tenho furtivos, enrijecidos

Já que não me deixam descansar os morros

Abusivos em sons que só mesmo em esferas espasmódicas

Ouço, mas que samba é esse que tens que visualizo

Melhor para posicioná-lo?

E se fosses de metal tambem cederias aos meus encantos

Sempre pasmos quando de frente pra ti?

Lembrei que até a primeiro era te vendo que adentrei

O ano que já anuncia prenuncios de mais dois a frente.

Chico me penetra mais uma vez e seu poente cantando

Teus manejos e cor.

Como pude ter sono a tua frente?

De certo é teu silencio solar

Tua forma secular, essa cadeira que não me cabe

Mais essas pessoas a não te olhar!

Será que Vinícius te via como eu o faço? Que garota que nada

Tua voz é absurdamente de chorar!

Des Caso

2007-10-25T06:41:00.000-07:00

Metropolitano caos de túneis estampidos de gente sem pernas

Enfiadas em cinzas dunas de metais retorcidos pelos pensamentos

De quem ali vai e vem de lugar algum mais ermo que desertos

De soda cáustica a corroer pulmões desatinados.

É a voz que silencia o descaso monetário para com os

Transeuntes, proletários de sonhos de falcão e urubus

Que seguem possuidores de retornos que não se palpam,

Espalmam as mãos os peitos e as caras dos que controlam

Se iremos acordar por dentre lama ou girassóis!

Atirem se em saltos triplos por dentre o marrom com vida própria

E por sobre a água podre que cospem e que merecem como resposta

Pela falta de mobilidade das massas que temos em corroborar por

Estarmos entupidos de sonhos nas mercedes metálicas entalados,

Que não dão conta de nos carregar através das nuvens de úmido pó.

Bom seria se deslizassemos por sobre as casas rosadas ou imaturas

Enchendo o prato, o brado abafado, destes mefistos eleitos

E os fizessemos engolir nossa escuridão de merda de um dia qualquer!

Des Carrego

2007-10-24T18:05:00.000-07:00

Nas recorrências rememoriadas de momentos congelados

Por dentre buracos sem fim resta nos a dor dilacerante, muda,

Estúpida carne que se sustenta e mantem as custas de meios desejos

Investidos de algo que tem se natural a conectar nos pernas e olhares

Distantes, cores pálidas que descendem de peles outras que idealizo

A visualizar desencontros manifestos de gente de único olho e visão

Milenar.

As ladeiras por onde transbordo repletas de transversais possivelmente

Iluminadas de risadas infantis, o que será berram em repetições toscas,

Além do que me recuso a ouvir?

Mas que tecla amarelada de marfim seco que não ecoa, não ressona, não afina o desejo

Que ainda segue em coágulos amigáveis entre si a medir esforços

De limiares que significam o que, querem de mim?

É a velha casa, donde retorno a curar me deste compromisso

Que o amor tem, de boca apenas e língua toda, com o elástico que

Me põe a retornar.

Bla bla bla. Desconheço me tantas vezes quantas me lanço no ar.

2007-10-22T06:52:00.000-07:00

Creio desfazer os encantos nos quais me adequo

De forma infantil e em pedaços amorfos que

Desconexos, causam me descontinuidade e retraimento

Interrompidos em si mesmos pela prática sucessão

De meus bizaros pensamentos

Que livres de qualquer coerência

Nem muito dizem me ou teu peito.

Mas quanta ousadia a minha crer que embebida

Em conhecimento do que ia na tua boca

Recorreria ao calor de certezas ausentes

De qualquer bestialidade dinâmica.

Como faz frio no que desconheço!

Boom Born

2007-10-21T18:09:00.000-07:00

Retropeço. Ideias tortas, recompensas parcas, sóis ainda toscos

Reticencias. Seja do que penso, talvez do corpo mesmo que clama

Recompasso. Pernas bambas e paixões passageiras, reinvestimeto.

Nas pedras que repouso sabe se lá se há apelo qualquer que seja

Que não meus gozos úmidos emudecidos em desejo jamais perdidos

Já que reconheço ilusórios endereçamentos.

Basta que eu mesma saiba de quem são os banhos iluminados

De mim tesa em detrimento de silencio que mais me custa seco.

Custo a fazer dedos que enferrujam mais latentes que pestanejam

A contar estórias banais de fim e recomeço.

Corpo útil porém invisível

Ao manejo desejante do outro que cala em zelo.

De si mesmo.

Simply Free

2007-10-14T22:08:00.000-07:00

Tem horas que nem posto, nem penso de fato alem da musica

ela , Bela que preenche. Tem horas que nem sou sadica, infeliz, menos

mesmo! Tem assim minutos de plena articulação entre o que não é o que jamais será.

Devo eu ter de fato abraçado o diabo que muito mais interessante é nas cantadas

E nas manias menos histéricas. Mas não é que ele dança e requebra sabendo fazer

Da vida uma coisa menos domingo sete da noite?????

Convide me ao que não há de preciso

Algo menos Fantastico e morto em si com cheiro de peixe

Mas será que saberei que passastes??????

Foda se, eu serei o que sou e você também!

Enfim!!!!

Puzzled

2007-09-27T09:41:00.000-07:00

Há sempre desconexão entre intenção e gesto

Ou são mesmo vãs as destemperadas palavras

Portadoras de tampões para o que não tem jeito?

Torturo me intensas lembranças feitas de nos

Cegos envoltos de gazes velhas amareladas

Como a cor de meu pensamento que é percorrido

pela lupa iluminada que desfaz os negativos em maquiadas

Revelações de póstumos instantes mágicos.

A arte de minha língua em escrita é fazer tragédia

Da angústia incontrolada para que possam leigas retinas minhas,

Repletas do que não me vêem em ignorância

Inverterem a normose babaca

Na mais familiar e inadaptável desilusão.

Tome me. vento, nas mãos.

Multi Pass

2007-09-19T08:22:00.000-07:00

Que tanto se corre, se constrói, se habita e se morre,

Se lê nos jornais estórias de vidas camufladas, escolhidas a dedos

Que ilusionam captar todos os olhos famintos, de águia em vôos de rapina

A espreita, mas que tanto me espreitam, me espremem na tentativa vã

De esvaziar-me encantos e amores, palavras que escorrem do peito

Que cansa em entoadas, que canta em desatinos a escória de reportados

Pensamentos que são, todos estes nada mudos muito menos de contas corais.

Miram me armas em punho, acolhem me ilhas desmatadas de gente

Descoloridas, secas bocas a profanar linhas tortas sobre o que

Outrora, ainda virá.

Esqueço deliberadamente as notícias grenás e renovo passaporte

Para o mais além do que apenas há.

New Ship To Be Done

2007-09-04T09:09:00.000-07:00

Refiro-me aos círculos perfeitos, a esferas sobrepostas de linhas

Que se cruzam por sobre mar e costase seus indecentes sujeitos

Habitantes siderais de uma porção de ilusão marítima e quase

Sem sabor algum.

Refiro-me aos seios e peitos sem luz ou cor, oceanos inteiros tomados

De outros seres que desconheço, nem sei se ouvem me em minhas curvas

Incertas, de serenidade borbulhante em ébrias derrapadas das quais

Ouso esconder me do que não sou.

Pares geométricos cheios de canções quase alucinantes entoadas

Por sereias mudas de tesão.

Orto Gráfico

2007-08-24T03:37:00.000-07:00

Será tudo mesmo apenas cliché temporal, ou são meus fios que resistem

Tesos a movimentos que me possuam maior espaço?

Desta maniaca repetição incólume de termos e outrora ditos

Aonde será permeia o que cria-se genuíno?

Tem tempos que calo as ideias atiçantes como quem emudece

O nó confuso e ensurdecido, aquele mesmo tempo do dito popular,

Do vai passar o que transforma-se em reticências pontuais

E cheias de espaços entre desencontro e sequência linear.

A palavra, de fato, aprisiona-me convenções e permanecem

meus ossos a dançar, sem carne a prescendir.

,,, and in the end, the love you take is equal to the love you make.

2007-07-25T14:02:00.000-07:00

Não, não é a vida fato consumado, nem palavras chão que se pisa,

Tão pouco silêncio céu que se escolhe a ferro e fogo.

Não, não era nada disso e nada sabe-se, sendo o cais como

Único porto possível aquele no qual há encontro entre palavra

E gesto. Não, não eram as estrelas o marco nítido, testemunhas

Mudas de um chuvoso desatino atemporal, a qualquer obra e sábado.

Não, não eram as horas que contavam para minha parca ignorância se alimentar,

Muito menos o suntuoso porém leve tempo. Não, não era essa a estória

ardilosa porque cruel de se abrir o peito e deixar roçar a dor e o suor no

Peito dos deuses cheios de certezas e com exércitos cavalares e rudes.

Nada sei do outro e suas manias e mágicos pensamentos,

Nem do uso feito do que simplesmente não, não tem explicação.

Levanta-te pobre soldado, e entregue aos ventos tua fatal munição.

Develop Them

2007-07-25T13:25:00.000-07:00

Retomemos o zero gélido ou o despatriamento colossal

Que paira entre fato e alento de onde ja se avistaram

Mais pássaros menos retorcidos em asas pintadas a

Duas mãos. São meus olhos que certamente mesclam hoje

Afrescos de outra ordem menos cega e mais contrastante

Redefinindo os matizes que acinzentaram-se em fogo transparente

Que hoje não mais arde tão pouco atiça poros que por sopros

Já se fizeram revelar como fotos de alta resolução.

Como destrói a fantasia o que era fato, quase consumado.

La Folie

2007-07-17T10:43:00.000-07:00

É o nó na garganta seca, o objeto que jamais se materializa,

Carregado de igualdade, a mesma coisa abissal, a repetição

Da bizarra novidade, estupendos mortais que recorrem a todo

Tempo ao barulho das metrópoles cosmopolitas ausentes

De saltos que batem em chão vazio inundando-nos da solidão

Do advir, dos olhos que urgem o inusitado que nunca está nas

Prateleiras que se entrecruzam por entre as massas ávidas por

Esquinas e dobras nunca dantes visados.

É o martírio do que move-nos sujeitos desajustados,

Covardes de tocar o real da folie,

Loucura a dois, adios por hora pois que minha fraqueza

Não lhe permite adentrar.

Premiere

2007-07-13T09:35:00.000-07:00

Aonde vais que cambaleias? Serão suas próprias palavras

Que te trapaceiam te deixando azedo de pensamentos mais perenes,

Ou a suave ingratidão endurecida em sal marinho que te faz

Apenas mais um palhaço na ausente multidão?

Mas cadê tua platéia ávida de teus falsos valores e toscas morais

Ovacionados de pé pelos seguidores de número ímpar que tens?

Cansaram de tua eloquência destemida a atingir corações de mármore

Ou te aliastes de fato aos que te retornavam teus dizeres?

Curioso ver-te tentar alcançar pios de pássaros por ti alvejados

Em praça pública e decompostos pelas risadas que não souberam dar.

Siga na busca dos ossos de teus mortos mais queridos a te lançarem

Aplausos estampídos de secura vital. Junte-lhes as mãos pelas

Esquinas que passares e grite ao cinza céu que não te abandonou

Como é barulhenta e perturbadora a solidão;

Da saudade que tens daquele ilusório silêncio advindo

Das bocas feitas metade cartilagem, outra de puro metal.

Inocente

2007-07-12T07:12:00.000-07:00

Noviças como quem carregas algo de pura inocência

Mesmo já paires por ti forças obscuramente invisíveis

De um mundo de regras e proibições

Que jamais transporás senão ao preço de tua loucura

Libertadora e sinal claro de mais pura ilusão.

Já tens nome repleto de sagas impostas que jamais

Demandastes e quem sabe as cumprirá intermitente

Repousando em teu inconsciente o que se repete de seco

Dos estampidos de outros carnavais.

Não, não te desespere. Não te desampararão a lógica

E o peito, os mandatos da língua nem a casa dos espelhos

A lhe tentar captura da qual jamais de desfarás.

Bem vindo seja, pré concepção de outros desejos.

2007-07-06T19:36:00.000-07:00

Reticente

Acerto de contas proposto textualmente, mas quem fala

De costas para o alheio? Se contorço entranhas frias que

Te adentraram dias a fio, por que será, esmoeço?

Se foi de pelo, cairam.

Se foi de lágrimas, que sabor ébrio.

Tens expressão que bem as vejo, e de carne foram feitas

As metas que sabiamente se deixam como quem prole

Esquece. Crias mesmo que serias sempre além do avesso

A cada gigantesca noite e seus companheiros?

Fronte não mais lhe vejo já que usurparam me pálpebras,

As mesmas que isolavam me de ti apenas pensamentos

De dicotomia amorosa aonde meus pedaços mantenho

Todos, tesos em músculos tosados e vermelhos.

Estranhamente reconheço as cores todas neste teu desespero

Consumado em doce apreço.

Congelemos o instante no qual, enfim, nos conhecemos.

Prazer Imenso!

Inversion

2007-07-05T19:27:00.000-07:00

O que está sempre lá? Aonde resta a sobra que não se aliena

Muito menos capta o que digo em ecos tão estrondosos que

Me doem ouvidos já nascidos para relatar o que nem sabia?

Emudecida fala estupidamente clara a que em linhas ensaio

Pois carregam a liberdade de teres os olhos que ouçam

teus próprios campos que nem plantei.

São curtos os ensaios, as tomadas das pontas da tal linha

De caserna sem carregar qualquer medalha por mérito

Que desconheces senão teus rotos navios a controlarem

Hipoteticamente, o único mar singular que te afoga em ti.

Desconhecendo singelamente o que toma de assalto áreas

Mais descoloridas que outrora já figurei oniricamente

Traga teu livro de histórias e a fumaça que de fato brotará

Do contar-te manifestamente que omito tua absurda originalidade

Fazendo te de fato crer que és o que penso e falo de ti.

Flat Line.

2007-07-04T09:16:00.001-07:00

Compõe se o tempo desta coisa insana mesmo, amorfismo

Incontável, condição incontrolável de desejos que esperam

Porém cobram de inusitados mortais seu preço fluído,

Feito em partes minúsculas de gritos recompensadores.

Supõe se contá-lo, popõe se até mesmo pará-lo,

Escolhe se incontestavelmente detê-lo por segundos apenas

Nos quais rompe se a ilusão fantasmática, herdeira de sujeitos

Que desconhecem suas mais primevas construções a dois;

A três por quatro, descontrole matemático de sua condição

Impossível de valer se das próprias horas que carrega a lembrar-nos

Da mais sutil finitude residente em outro extremo.

Insta nos ao desespero cronométrico arrebantando estrelas

Para lá de fósseis, pois que já se foram envoltas em azedo mel

Cor de âmbar.

Dracul!

2007-06-29T14:57:00.001-07:00

Espreita sem abuso, adentra.

Trazendo o inusitado, o cordão de contas do inesperado

Arremate, arrebatando arados incomensuráveis.

À guisa do fardo literário que te emprestaram

Marcando te a ferro e fogo fome que sagazmente

Espero matar em tua presença, apenas.

Ensina me sobre os contos do fogo de metal

Que te incandece a cada urro solitário e deita me

Por sobre teus grenas desesperos. Havemos de ter

Algo em comum alem de teus dentes e pelagem

Bem além de tua coisa que todos sabem.

Venha e seu canto traga contigo,

vamos brincar de cheiros e da coisa de sermos

Algo que se abomina.

Time For Bed

2007-06-26T05:53:00.000-07:00

Pertenço ao tempo das noções desmemoriadas, das maças

Envenenadas entregues a revelia que como prova de amor

Carregam a saída para a morte eminente.

Pertenço ao tempo que não passa em sequência, turvo que

Apresenta-se em circulares movimentos a controlar rédeas

Que bem nunca senti o sabor de tê-las.

Comigo permanecem as fabricadas e escolhidas fantasias

Cujos pés meus deixaram de o chão mundano tocar onde

Restava apenas realidade embalsamada de féu e gazes rotas.

Não, não leiam minhas estórias e concluam supostamente

Saber o que contam, pois incorreriam em erro feito de vidro,

Frágil e transparente, tão semelhante as palavras que tomam

A profanar pelos campos das verdades que também lhes enganam.

Nem pensem em abrir a tumba e decifrar-me escritos de hieroglifo

Para que eu não saia a manchar suas portas de entrada com marcas

Indeléveis que a posteriori hão de esconder ou limpar com

Ataques de silêncio mortífero e secular, pois que não desferem-se golpes

Ao que já repousa distante demais das ervas que outrora

Exalavam cheiro de corpos que a vida não furtava a clamar.

O tempo na condição de implacável vedará minha tumba

E a tosca dor milenar.

2007-06-23T21:55:00.001-07:00

Sim, já percebi que somos diferentes,

Já desejei o que não se escreve

Não, sei lá como fazer.

Sim, já dancei sob a luz da lua com o diabo

Com sopros de vida que mais parecem não ter fim.

Já achei que tudo era fácil e virei lobo em pele

E vi sol nascer e se pôr envolto e musica e silencio

Em melodia de surdo já figurei carnaval.

Dorni antes mesmo de falar, inusitado fez campo

Depois de nada ter a dizer. Já corroborei as coisas da vida

Como quem não sabe brincar mais, já fui mulher

E menina. Ainda não sei nada sobre esta que versa

Minha biblioteca.

Para leitores que dormem e acordam,

Cedo ou tarde reclamam o que não souberam

Sonhar.

Ligeiras saudades dos ombros que tudo ouviam

Talvez porque vissem mais,

Dos roncos que lembram hora de calar.

Cisão!

2007-06-22T17:55:00.000-07:00

Pergunto-me que dor causo ao lhe trazer meus olhos

Com ares de enxofre e cores lilás turvas de anseios.

Possuo-me de certa felicidade já que arrebenta parte de feitiço

Que como as melodias quebram encantos ao criá-los de forma

Leviana.

Ledo engano assim como minhas assertivas que ferem te

A mais íntima das certezas infantis que temos mesmo

Que agarrar a ferro e fogo queime apenas um lado

Que não os teus balões a lhe causar estranheza quando

Já vazios de esperança não levarem mais a canto algum

De chocolate feito com açucares lineares e permitidos

Aos que vôos altos queres alçar.

Dia desses quem sabe darás outros apelidos ao tal

Amor ausente.

Quem sabe num cinza dia de inverno que acometido

Estejas pela beleza preta e branca de causar nó em ti mesmo

Ter seja voar sem balão algum.

Ai, como fazer sem este que a todos clama, que até mesmo

Os que o tem reclamam?

Toque mais baixo tuas trombetas e aí sim

Instituí-se teu próprio armagedom.

Ballons!

2007-06-20T18:58:00.000-07:00

Tantas vezes quero apenas escrever como quem articula

Os fios de um nó nada leviano, peso que é condição

Dos passos apenas torpes aos olhos de penumbra aos

Quais não me furto em negar alimento que, ininterruptamente

Forjo.

Nó da resistência, morada de um ponto de começo no

Círculo desforme que não amarra o pensamento com

Forma de engrenagem, seco de morte, óleo da vida

Feita de vidas tantas estranhas e cheias de ar rarefeito.

Quantos não são os momentos inconformados quando

A falta que a falta faz causa-me estranheza nesta outra metade

Estratosférica que me leva a bordar o nó margeando-o,

Deixando-o unicamente como está.

Ligeiro Devaneio

2007-06-16T21:00:00.001-07:00

Somos fosseis diacrônicos de nós mesmos

Andando para trás movidos e movendo

Desejos que nos resignificam a luz da nudez

Mais básica e dilacerante.

Somos arqueólogos e fiadores de hiâncias de tempo

Atemporalmente lógico e em ponto algum linear.

Sobre determinados, tiranizados pela linguística

e suas leis cobertas de mimos,

Encolhedoras as sementes que sujeitos

Enaltecidos sangram por fazer brotar

Para pairarem, em beleza,

Na ordem no inexpressivel.

Salvemo-nos dos semelhantes de a a z,

Pois que este outro que em mim reside

Esburacado

Não emudece

Jamais.

For Motion

2007-06-15T18:48:00.000-07:00

Tem horas que enlouqueço, entorpeço, desmereço

E não dimensiono. A mim, a minha terra e gado

Ao meu parco colher suado

Muito menos a minha inexatidão.

Que dirá o que se desencaixa, que quebra

Em peças azuis, lilás, de meras linhas que nada contam

Isoladas.

Disparates, insanos rompantes de real feitos de tato

Pois que tocam d'onde ninguém jamais sabe dimensionar

Em palavras.

Emudecida vida essa que raia e que contém em si meu raio

Sem se quer ter me dado saída menos chorosa

Que mais me compõe e corrompe.

Língua minha língua, olha o que ando fazendo!

Pois que não resta me passar de ti que me prende

Já de nascida arrumadinha para

Aprender a ser sujeito ao desfazer!

Linguageira.

2007-06-12T18:35:00.000-07:00

Se soa te abissal a ponta de um desalento,

E de todos os efêmeros céus ficam crostas que tuas águas

Não serenam em movimento de característica alteridade

Será que desfazer-se de armas latejantes que geraram calos

Históricos ultrapassa a esfera do desejo que estupra-te?

Carece me localizada leveza; talvez caiba a batalha o ensejo

Que faz de meus dedos capatazes do afastamento

Que faz transbordar o peito em contos banais molhados

De um tempero que experimento, tragando minha alma

Em baforadas com pitadas de azeite que, veículo lubrificante,

Empurram os espinhos pra lá e pra cá.

Stomp!

2007-06-11T10:00:00.001-07:00

Talvez eu recobre as forças, quem sabe vença o peso do tempo

Impulsionando-me infimamente rumo ao que de ti desconheço,

Talvez faça da estrada roupa que visto, das árvores a margem

Retire o alento do gozo do descanso, surpreendedo-me ao cair da noite

Que sem pedir licença penetra por dentre meus poros a lembrar-me

De meus mais puros desencantos crus.

Talvez esteja tudo como deve estar, como a foto que congelou-me

Em plásticas rugas entristecidas revelando-me desforme perante

O que cria ser.

Talvez seja apenas uma questão de tempo fossilizado

Tiranizando meus passos e concedendo-lhes direito

Único de fincarem-me mesmo lugar. Quem sabe inusitado, rompa-me em

Fragmentos pontiagudos a brotar me depois da explosão.

Allowed Secrets

2007-06-06T10:32:00.000-07:00

Fazem-se de amor místico, pois não se cobrem de crenças

Casadas ao acaso para tal, Sentam-se sós em seus corpos,

Pois não completam-se univoca e sedentamente cheios de finitude,

Falam se assim o quiserem em destonados espaços desconexos

Que alteram-se em noites e dias de labuta nos quais habitam

Quilométricos.

Anseiam transbordar em certezas imunes ao quê de mero mortal leviano,

De som que refazem ouvir infantil e sereno em risadas que não arrancam

Dos peitos fabricadas ou mirabolantes criações encaixadas em comuns clichês, Que seja.

Gueixa envolta em marcados traços pueris de úmido encanto,

E seu desejo de barro feito que encaminha-se ao teu levemente único corpo.

Slowly

2007-06-02T21:27:00.000-07:00

Giro em torno da coisa mais fantastica, nada inusitada

Atirando em próprio pé, Pai, da mesma forma, tudo inusitadamente

Retrô. Em velhecidas bordas, velhos amigos doces, longos olhos

A percorer o que segrega, interessa-me muito a falta de traços

Que dão pausa ao que poderia advir.

Será que se houvesse articulação possível falaria mais em

Condições poéticas?

Mas que máscara, que carnaval que não termina

E me faz tremer a face e as mãos como se de ferro jamais

Tivesse sido feita. E fogo. Pois que queima a boca

E o que profanado já foi.

Medo de falar tenho, sei lá se suportarei as asas

Que herdadas já foram.

Mas temor infantil, não o quero companheiro.

Sabe-se lá o que soltará o verbete

Que nunca foi dito.

Não,de inanição!

2007-05-30T11:13:00.000-07:00

Como metal, não transparece mas reluz em amorfes

E gigantescas reflexões, como os verbos e seus tempos permamentes

A contar casos jamais uniformes de rios que não se pintam mais

Iguais, como lamentos estupendamente reais a transmitir os ocasos

Imorais, como irreverentes corpos feitos de escopo entrelaçados

Pela noite a fora deles, como escoante corredeira a lançar-nos

Para um além inexpressível.

Como frio que não se sente,

Como quem mastiga vírgulas inoperantes,

Rumino quem escolho comer a dentro

Esboçando em desertos o que me sai em ventos.

Fading

2007-05-27T15:05:00.000-07:00

Amor às avessas, que se avisa faltante em letras poéticas,

Amor brincalhão, que recobra forças ao se omitir,

Amor estranho, desconexo e de trazer certezas

Do que não se quer além do que já foi dito

E perfeito. Amor que desce barranco e ladeira

E que matas antes mesmo de colares letras outrora escritas.

Como é estranho o sujeito ilhado, que nada põe a perder

Pois que tudo já naufraga a luz de uivos dilacerantes acinzentados.

Comum de fato é calar a boca minha e fazer de escrita

O que se traduzirá em mil desencantos e meio, ou não.

Digamos que depende do peito do amante.

Nódulos desfeitos em cor transparente de insípdos sabores

E muito ainda a se cantar!

L'amour

2007-05-25T13:40:00.001-07:00

Posição dilacerante que se faz terceira entre a idéia que não

Foge a guerra, porém se camufla camaleando-se em Camões a meia luz,

E as figuras fantasmáticas puras e legíveis da ordem do tormento.

Rebuscar o que de inusitado põe-me de pé, an gard ao dar passagem

Ao toreador e uma trupe inteira em opereta que mais permanece

No aguardo do tocar das trombetas que os libertam.

Para onde ir pós ato antecipado Monsieur, faz-se como o arranjo

Do andor de Bizet ao longe me pondo alerta e tesa

Quando de fato era só uma proposta do eterno retorno

Das canções de ninar outrora inefáveis.

"Le doux parler des amants

Leus transports et leurs serments,

C'est fumée!"